Часть 1

И вот на краю этой старой платформы, Как птица на жерди, сидел проигравший. Играл на гитаре, родной и покорной. Играл что-то близкое, глупое, наше. И пальцы его - три аккорда до боли; И руки им скажут, что можно и больше; И струны споют, что поёт его горе; И капли на рельсы падут, им не сложно. Он песни писал, и считал, что он может Создать что угодно, рубаха ведь парень. Но только уверенность скрылась за ложью: Сегодня он всё проиграл на гитаре.