Часть 1

Не свыкнуться с мыслью, что это реально. Как данность тебя не принять совершенно. Всё, чтó в тебе бьётся — кипящие ядра, как соль, разъедающих рамки движений; пульсация вспышек, под веками скрытых; мутацией жгущая взгляд безупречность. Ты рушишь петлявшие вечность орбиты, создав нераздельность из противоречий, что вихрями вьётся — чтоб враз оборваться на сцепе запястий изношенной нитью: мгновения каждой до боли прекрасны, но каждой наступит пора завершиться. Ты — буйства цунами и света единство. Ты — алого неба раскрытая рана. В тебе столько красок, рождённых из взрывов, что выразить всех их — на грани провала с бензином и магмой разлившийся омут, ко дну фейерверком слепящей воронки. Как сглажены рифы дыханием моря, твой след — чуть размыт, до прозрачного тонок, — присутствие не за пределами яви, скользит в очертаниях каждой основы. Твой облик — удар в грозовые литавры, сопутствие крыльям туманов бессонных, опавшей листвы охмеляющий шелест, азарт в искрах прыти оскаленных гончих. Всё, чтó пробудилось твоим воплощеньем, в безмолвии лишь ощутимей и звонче играет по клавишам рёберных сводов, поёт, в пустоте обретая телесность. Твой пламень, внутри замирая и снова вздымаясь зарёй, стал до крайности ценным — целебной росой пробираясь под пластырь, созвездия пряча за хитрым прищуром... Мне всё ещё странно, что это реальность. Мне сложно поверить, что ты существуешь.