Паутина

Летит по небу черный лист, Он задевает легкий свист От ветра, поющего в окно, Но только там в окне тепло. И там сидит безумный гений, Скрывающий свое творенье Мыслей, раненых в неволе, И поглощенный серым светом, Спускающимся таким же веком, Что и сейчас безудержно грядет. Он запутался, Боже правый. То с этой стороны опасная идея, То с другой уродство дней. Устал он жутко, яро, И поднимая голову свою, Он томно смотрит в то окно, Где на четвертом этаже хрущевки, Виднеются электропровода.