Отчаяние

Зачем писала я стихи? Полюбила до безумия. Зачем клялась ему в любви? Это всё уже бессмысленно, думаю. Внутренний ребёнок мой тянется к отцу, Но спотыкается и бегает к этому мальцу. Он хочет жить в любви, заботе. С обидой вспоминая, как папа пропадал на работе. Наверное, мне нужен был этот урок, После которого хочется нажать на курок. Всё оказалось ненужным, Совсем детским и глупым. И плач мой не остановить. Хочется от злости людей обматерить. Душа кричит лишь о спасении. Стереть бы память и уснуть в счастливом сновидении. Пушкин писал о любви не к тем людям. Читаю и понимаю — нет покоя всем душам. А я вспоминаю о стихах, что родились посреди ночи. И в мыслях тихо говорю: «Больно очень». Малец красивый, добрый поначалу был. Всю боль свою мне когда-то излил. Хорошим мне казался — он ведь первая любовь. А я наивна и глупа, раз доверилась человеку вновь.