Шанс есть всегда

И он кашляет, задыхаясь, пока лёгкие его обвиваются стеблями, пока горло, словно наждачкой, дерут не лепестки, нет, бутоны. Бутоны, что покрыты склизкой алой жидкостью - кровью. Его кровью. А следом за ними лезут и лепестки, заполняя глотку и горло, щекотя раненные участки, будто извиняясь и опадают на пол. Их много. Очень много. Они покрывают дощетчатый пол желто-красным ковром. В свете солнца, заглядывающего в окно, они похожи на золото. На золото ее волос...