Часть 2

Ценою собственных рук я наконец закончила сметать осколки в совок. На нежной коже вразброс красуются длинные царапины, заставляющие меня периодически морщиться от пощипывания. Ну, одним делом меньше. Осталась только одна мелочь — найти беглеца. Пытаясь придумать хоть какой-то план действий, я вдруг вспоминаю давнего знакомого, который в свое время помогал барыгам в шифровке и других нелегальных махинациях. Опасные связи, но как же они порой полезны! Бегло пробегаюсь глазами по списку контактов, спускаясь в самый его конец. Номер "Гена Компьютер". Вдох. Надеюсь, ФСБ не слушают мой телефон. Стоя напротив зеркала я прижимаю телефон плечом к уху, попутно пытаясь собрать непослушные рыжие волосы в высокий хвост. Гудки. Томительно длинные. Тишина. И тихий вздох на той стороне провода. — Эскорт на дом не заказывал.., — он язвит, и по интонации я слышу, что парень не в духе. Будто только встал с постели, или я отвлекла его от важных дел. — Что хотели?, — явно не в духе, мда. — Я...Ээ... Ген, это Ксю. Ксюша Михайлова. — наконец проглатываю ком и выдавливаю из глотки пару сумбурных слов. — Помнишь? — помнишь, конечно, куда ты денешься. Страховала тебя постоянно, прятала у себя в квартире, отмазывала от пар. — Ксюша? Серьезно?! Сколько лет, сколько зим! Ты где, как, с кем? — засуетился, родимый. Настроение его явно растуманилось, и теперь я узнаю своего старого знакомого.  — Да, я... Номер один пробить нужно,— сразу к делу, время и так поджимает. —Срочно... — Гм... — будто снова напрягся. Что ж случилось? — Ксюш, я это... Завязал я в общем. — звучит убедительно, Черепенин. Слишком убедительно, для того что бы быть правдой. Уж я тебя знаю.  — Гена, не пизди, — отшучиваюсь, но вскоре снова становлюсь серьезна. —Просто лавочку для простых смертных прикрыл. А я разве вхожу в их число? Вот именно. Оплата соответствует, ты же знаешь. Диктуй адрес... На улице противная, совсем не весенняя морось. Бр. Поежившись, я быстро шагаю по лужам, мочу обувь и брызгаю во все стороны. Не успеваю и прийти в себя, как уже оказываюсь рядом с неприметной пятиэтажкой из серого кирпича. Поднимаю глаза и уставляюсь на последний этаж. Фиолетовый неоновый свет сразу обозначает мне мою цель.  Старая подъездная дверь сломана, и не закрывается даже до половины. Без проблем и трудностей я проникаю в подъезд, а дальше пять этажей пешком пол лестнице. Дверь нужной мне квартиры слегка приоткрыта. Она открыта всегда, и я помню это еще с универа — Гена не закрывает двери в страхе того, что его убьют его же сомнительные клиенты, и никто даже не спохватится. А так, есть хоть какая-то надежда на бдительных соседей. Мусор. Кучи мусора. Коробки от пиццы, стаканы, носки, старые диски и многочисленные телефоны. Небольшая однушка утопает в хламе. Единственная комната — единственный ход. Стараясь не запнуться переступаю горы отходов, лавируя меж колонн из коробок. Впереди всё тот же неоновый свет. Новейший мощный компьютер у дальней стены, прямо по центру. В углу — подстилка на полу, обшарпанные стены и плотно зашторенное окно. И сам Геннадий в геймерском кресле. На мой шорох он резко поворачивается на стуле, направляя на меня дуло пистолета. Черепенин, блять! Ты бы мог выглядеть пафосно и опасно с пушкой в руке, если бы не твой худощавый и откровенно ботанский вид. — А, Михайлова, это ты... Прости за беспорядок, не со зла... Что за срочное дело? — улыбается кривыми зубами, откидывая "макарова" в сторону, в одну из куч мусора.  — Да нет, что ты.., — я брезгливо сжимаюсь, проходя к его столу и игриво запрыгивая на его край. — Славик чудит опять, ну и ты знаешь... Про отца..,— опускаю глаза и пальцем нервно стучу по коленке. — Слышал, да. Соболезную. — он поворачивается ко мне, и с животной жадностью смотрит на мои ноги. —Номер?  Пару секунд туплю, обдумывая его недо-вопрос, после чего соображаю, что должна сказать номер брата. Бегло диктую заученные наизусть цифры и слежу за тем, как мой интернет-герой быстро открывает какие-то программы, вбивает коды и знаки. — Пару минууут... — Гена яростно сжимает мышку, наблюдая за бегущей полоской загрузки. — Вот! Да! Лови! — торжествующе вскидывает руки, кивая на монитор.  Достав телефон, фоткаю экран компьютера с геолокацией мобильного Славы, после чего радостно смотрю на своего спасителя. Спрыгиваю со стола и заключаю его в объятиях.  — Спасибо, гений! Но Гене уже явно хватило моей задницы на его столе, и он не на шутку разошелся. Парень чуть отстраняется, а рука его наоборот, проворно залазит под край джинсы. Резко отскакиваю, ударяя его по руке.  — Дурак! У меня брат хрен знает где шляется, а ты.., — смеюсь, отходя к двери. — Знаешь же, что потом расплачусь, — наблюдаю на его лице разочарование и понимание одновременно. — Пока, напишу еще... Я уже еду в такси. Водитель быстро маневрирует меж других машин, стремительно пробираясь через московские пробки. Я же с нетерпением ерзаю на сиденье, выглядываю во все окна и зеркала.   — Мы скоро? — я готовлю мятую купюру, быстро разглаживая ее пальцами. — Очень надо! Водитель терпеливо кивает, и сбавляя ход въезжает на парковку указанного Геной адреса. Ночной клуб... Было бы не так плохо, не будь рядом с ним столько народу. Толпы молодых людей образуют огромную толчею у дверей. Все это без труда я вижу из окна иномарки. Небрежно сую таксисту банкноту, вылетая из машины. Ну, Слава, не жить тебе. По главному входу долго, а вот по черному или запасному — в самый раз. Обхожу толпу девочек подростков, с призрением осматрев их с ног до головы. — Малолетки.., — цокаю языком и вздыхаю, после чего погружаюсь в свои думы, сама не замечая, как ухожу за здание.  И вот я у двери. Плевать на табличку "Для персонала", я резко дергаю дверь и бесцеремонно захожу внутрь. Захожу так, что не успеваю осмотреть помещение, сразу разворачиваюсь к двери лицом, чтобы закрыть ее за собой. В воздухе повисает неестественная тишина. Но уже после пары мгновений пространство наполняет заливистый и безостановочный ор толпы. Поворачиваясь, я впадаю в ступор. Передо мной небольшое помещение, похожее на гримерку. Старый потертый кожаный диван, который буквально ломиться от парней, сидящих на нем. Все в кальянном и сигаретном дыму, на столе заготовки для самокруток и другая дрянь.  Как обычно я закашливаюсь от дыма, пытаюсь рассмотреть присутствующих. Все молодые люди смеются, и похоже, что надо мной. Среди них я вижу и брата. Они все так похожи друг на друга… Но все таки мой родственничек выбивается из общей картины — выглядит он младше всех. Слава пожалуй единственный, кто сейчас не смеется. Он явно смущен, но старается не подавать виду, поэтому лишь озирается по сторонам на своих недалеких товарищей. А, нет. Не весел кое-кто ещё. Блондин, откинувшийся на спинку дивана. Он спокойно крутит блант, иногда поднимая свой отрешенный взгляд на меня. Его будто не волнует происходящий вокруг сюр. Мальчик, ты уже накуренный? Внезапно он скалится, сдвигая брови к переносице. Похоже, что шум его друзей-дегенератов нехило его раздражает. Ставлю на то, он сейчас проклинает меня у себя в голове. В следующее мгновение блондин делает непонятный жест рукой, моментально прекращая гул. Парни замолкают, словно послушные собачки, надо же. Парень будто думает, что сказать, прикрывая глаза и приоткрывая рот. Эти пару минут тянутся для меня бесконечно. Почему я продолжаю стоять, как вкопанная? В конце концов, нужного мне человека я уже нашла. Почему я просто не подойду к нему, не дерну его за толстовку и не выволоку за собой на улицу? И уже там устрою ему сестринский выговор, по самое не хочу. Из потока мыслей меня выдергивает неожиданно брошенная блондином фраза. В повисшей тишине она разлетается гулким звоном, словно оглушая меня. — Ты откуда тут, овца Божья?