ьтсаЧ

Лёг Вихрь Волонтиевич наш вздремнуть под фонк кордхелловский, смачный, наваристый. Музыка в ушах пердит, да пса серого успокаивает. Будто колыбельная матушкина. Как вдруг затихает резко песенка, что: "PASS THE GLOCK, LOOK AT CLOCK. TAKING OFF A MURDER PLOT" Проснулся он. Покумекал, что наушники сломались вероятно. Как вдруг из них доносится спокойным женским голосом: "Эээй, Вихрь... Пупсик мой *чмок*" "Че за хуйня нахуй?" - Подумал мо́лодец наш. "Помнишь, что ты сделал?" - Хихикая спросил голос. "Продристался смачно после шавермы вокзальной, а че?" "Нет же, глупый... Я ирис. Помнишь как поцеловал меня?" - Опять спросил голос " Прррр скибиди доп доп доп доп доп ес ес ес шниб штибиди дип" - ответил Вихрь