Дорога домой ещё далека

Слава не помнил, как оказался на полу. Кафель впивался в голую спину тысячей ледяных зубов — таких же острых, как осколки бомб, когда-то порезавшие переносицу. Время перестало быть линейкой — оно превратилось в клейкую паутину, где каждая секунда цеплялась за кожу обрывками металла. Тусклый рассвет за окном был не светом, а жидкой ртутью, разлитой по подоконнику. Он подвинул руку. Пальцы скользнули по чему-то влажному — своей крови или его сперме? Неважно.