Пергамент сгорел

      В глубине замка, на самых нижних этажах время всегда течет иначе. Невозможно определить наступило ли уже утро и даже не всегда понятно, пришла ли весна.       Время всегда казалось ему тяжким бременем. Начиная с детства, постоянно приходилось чего-то ждать. Ждать пока затихнет отец, когда у матери хватит на него сил, когда он снова может увидеть маленькую ведьмочку, живущую неподалеку. Отсчитывать минуты, часы, дни до отправления в Хогвартс.       А в Хогвартсе ничего не изменилось. Вместо отца — мародеры, вместо матери — Лили, которая обращала на него свое внимание только когда ей от него что-то было нужно или в особом меланхоличном настроении. ***Ничего не изменилось. Ничего не изменилось. Ничего не изменилось. Может ли хоть что-то измениться? Поздно. Всегда. ***      Северус сидел за своим столом в подземелье и держал перо над пергаментом, на котором было написано несколько строк, бессмысленных для любого стороннего наблюдателя. Но никого рядом не было и на пергаменте уже появилось несколько клякс, потому что он не знал что писать, с чего следует начать.       Его текущие мучения начались с того, что коллеги уговорили его обратиться за помощью к психотерапевту. Война закончилась и пора было прекращать искать везде врагов, а при их отсутствии пытаться уничтожить самого себя. Психотерапевт, молодой выходец с пуффендуя (ну не Гриффиндор, и славно!), посоветовал для начала попытаться описать свои чувства на бумаге, что и закончилось появлением новой статуи в подземелье. Черной, неподвижной статуи с пером в руках.       Может быть проблема была в том что голова внезапно опустела, а может мыслей наоборот было слишком много и невозможно было ухватить одну из них. Он сидел и бесился. Бесился с того что ему нужно выполнять это чертово задание, бесился что он не может его выполнить, бесился от своих мыслей.       Прошло уже больше месяца, и не было ни дня без мыслей о Задании. О да, это уже даже в мыслях звучало с заглавной буквы. Это мучило, вытягивало силы, и снова тратило время.       Причиной, по которой он вообще на все это подписался, было то что он просто устал так жить. От внутреннего напряжения болела голова, тело невозможно было расслабить даже в горячей ванной, а от простых прикосновений других людей било током.       Ему не было и пятидесяти лет, а чувствовал он себя дряхлым стариком. Он понимал что так быть не должно. Сорок восемь это и в мире магглов не так уж много, а в мире волшебном у него в прямом смысле слова вся жизнь впереди. Но понимание этого не приходит одновременно с возможностью все исправить. Нужно время (снова!), и помощь со стороны. Но как человеку, который всю жизнь держал все в себе, методично уничтожал все утечки о своей личной жизни, собственноручно описать свои чувства на бумаге, да и еще и поделиться со своим, хоть и бывшим, но учеником?       Терапия длится годами и у людей, которые готовы говорить о своих проблемах. Это будет длинный путь. ***Пергамент сгорел ***