Часть 1

Ты пейзаж, ты холст мой прекрасный. Окрашена в краски, что мне не подвластны. Являешь собой весь мир мой иной, в котором себя со мной отражаешь. Кто дал тебе право!? Кто разрешил быть собою со мной..? Оказавшись с тобой, я не в силах сдержать свой настрой... Я творю, я делюсь, я радуюсь жизни, жизни с тобой, до поры, до уныния... Я стал твоей жертвой, жертвой что зависима от своего маньяка. Маньяка столь прекрасного, в чьих объятьях и пытках нутра, утопаю день ото дня. Щекочет мой нос твой волос пушистый, свисая с головы твоей под лампой сияющей, нет места воздуху в лёгких моих, порхают там бабочки... Ах, как прекрасно... будто наружу рвутся они. По коже сотни мурашек огромной ордой пробежали, а от чего же они побежали? От касаний холодного тела, твоей горячей рукой. Наклонившись, отправил улыбку последнюю доктор в мой рай, рай, в котором он бог мой, Бог... поскорей убивай...