.

≪ °❈° ≫ Нет лучше дождинок танцоров фокстрота на размытом стекле сентября дня. Их порывистый шаг, их летящая нота затихают на миг, задевая меня. Вот промчался, звеня, запоздалый листопад — и за стеклом вновь этот мотив так тих. Для усталой земли, для деревьев, чей жёлтый наряд он — забытый напев, но и прост, и лих. ≪ °❈° ≫