а каждый день как день сурка...

И каждый день, как день сурка, Лицо отмерзло на морозе, В печальной дымке темноты, Когда и солнце не засветит, Проснется хоть один фонарь? В желанье спать, Или в молчании великом, Будто палач, что в милом лике, Увидел жертвы смерть, Я вижу следующий день. И уверяю вас напрасно, Так часто сказывают сказки, Что люди побеждают смерть. Она везде- Но будто ее нету, Потянется умерший, К проклятому свету, А выживши утопится во тьме. Вот, говорил мне друг: «душа наша монета! И жизни бумеранг- всего лишь долг!» Но так жестока глупая система эта- А что потом?- понять мне было невдомёк. Я душу продаю!? Я душу на кон ставлю!? Чужие изменяю как хочу!? Нет, я ведь даже не подозреваю что в себе таю! Душа-ли в каждом вздохе, в каждом шаге, А может в боли, слезах и любви? Я думаю что нет- все это враки, Нам врали чтоб мы спать могли! Чтобы увидев смерть на казни- палач сказал- «я без души!» И тем жестокость оправдали, что без чего то родились. Не просто так я строки зачитаю, Я может и на миг, Но мысль донесу! А завтра я забуду, обесценю! Себе внушу что это все- не суть. Могла бы написать про дружбу, мир, разлуку, Но разве поменяю мир я хоть чуть-чуть? И каплей честности, а может лжи во мраке, Позвольте в тишине мучительных раздумий, На части разорвавшись утонуть.