***

И писать незнакомые законы, И терпеть воображением странные виды, Покуда развевается на свежем ветру Маленькая старая березка. О добрый край, о близкий край! И все едино. Писчая бумага, крик чернильной капели - Осциллограф тихо попискивает, да и только. Тихо-тихо попискивает. Вроде бы и целый мешок прихватил, Да часовых стрелок с ключиками нет. И на душе свербит, и глаз неймет, И руки не идут. А вечера здесь более на патоку похожи. Пейзаж не полнится красками, но их в достатке. Великое множество неизвестных бродит по двору. Хозяйничают, будто бы на чай собрались, Да подзывают Прошку. Таково наше стылое-престылое, летнее бытие.