Часть 1

«От всего сердца люблю я только одну жизнь и, поистине, больше всего тогда, когда ненавижу её!» Фридрих Ницше Ох, как же быстро летит время. Только успеешь настроиться на новый месяц, как уже его конец. Только и можешь, что отрывать небольшие почерневшие листочки календарика, который так и продолжает пылиться на полочке, он тебя ждёт… Не правда ли, что когда вы смотрите на старые вещи, вам навевает некую тоску? Такая приятная грусть. Она как будто томится в вашей груди, только и поджидая момент, когда вам на глаза попадёт какая-то старая шкатулка. Она потёрта, побита, и механизм с его заржавелыми детальками, кажется, еле дышит, но боже. Когда начинает играть та самая, искажённая, но знакомая мелодия. Как же тогда хочется… Хочется потанцевать. Так аккуратно, еле ступая ногами по полу, плавно перемещаясь по комнате. Закрываешь глаза, а перед ними всё равно очередная знакомая картина… ••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••• Люди кружатся в танце, перед глазами блистают все их яркие наряды, ажурные бретели, маски и причёски. Всё выглядит идеально. Внутренний перфекционист радуется, но вдруг становится как-то странно. Да, все эти пышные убранства и вычурные костюмы выглядят и правда прекрасно, но какое-то чувство не даёт покоя. Сперва оно только намекает, мягко опуская руки на ваши плечи, после чего мило вам улыбается. И вы даже не знаете, что это за улыбка. На вид такая милая и кроткая, но что-то в ней не так. А чувство всё продолжает пробираться вам в голову, обволакивая её тупой, тягучей болью. Вам кажется, что это уже конец, но нет. Оно только зреет. После головы оно перебирается вам на горло, неприятно давя сапогом. Вам хочет подняться. Сбросить это, дать равный бой. Но у вас как будто не хватает сил. Или желания. И вот, вы весь в пыли, с плывущим зрением и сильной головной болью, делаете ей навстречу шаг. Один, второй, третий. И вот, вы уже кружитесь в этом больном танце, а люди только поглядывают на вас. Кажется, они в ужасе или просто насмехаются. Но в голове только боль. И вот наступает момент, когда она добирается до серда. Вонзая свои шипы, оно оставляет вас. Вам больше нечего здесь делать. Вы больше никому тут не нужны. И вы понимаете, что просто вылечить вас не получится… •••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••• Второй раз она проявляет себя в неожиданном месте. Ведь вы ждёте её только на балу, как было впервые, но её нет. Или она просто не хочет вам показаться.Это не возможно. Обида пробирает вас, теперь она занимает её место. И вроде вы даже рады замене. Она такая же неприятная и тянущая боль. Кажется, вы начинаете забывать прежнюю, утопая в очередной снова и снова. Но правда ли, что она не здесь? Вы так уверены? Или просто возможность закрыть её другой, заменить на более простую, вас манит больше? •••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••• Музыкальная шкатулка продолжает издавать давно выученную мелодию. Шестерёнки скрипят и стираются, стараясь выдать ту самую. Самую незабываемую песню в вашей жизни. Которая преследует вас вот сколько лет. Благодаря которой дом будто наполняется живостью. Как будто он так и звучит. Как будто вы ещё кому-то нужны. •••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••• Улицы всегда были пропитаны разными звуками, запахами и слухами. Не зря самые большие сплетники слетались сюда, чтобы всё обсудить. Вы не были исключением. Падкость на всякие бредни — это обычная человеческая черта. Особенно подобающая вам, вы же так думаете? Ну думайте, ведь пока ещё можете. Да что там, вы же и сами хотели бы распустить какой-то нелепый слух, который бы взбудоражил всё общество? Чтобы о нём говорили из каждой дырки, из-за каждого угла. Чтобы ночью были слышны эти разговоры. Вам это нравится, правда? Ну правда, ведь человеческое эго всегда требует чего-то восхваляющего, это обычное дело. Но сейчас вас заинтересовало другое. Красные гвоздики, которые так скромно расположились в уголочке прилавочка. Эти цветочки, кажется, практически сгнили, держась без воды столько времени. Но что-то вас тянет, голова начинает кружиться, а крик толпы… Откуда? Как вы оказались в толпе? Что вы тут забыли? Неприятное чувство снова возникает внутри, о боже. Как вы давно его не испытывали. То самое чувство, которое появилось в тот самый вечер. То, которое не давало вам покоя, и вы метались как одинокий шакал в поисках его. Что бы снова ощутить то самое покалывание в пальцах, то головокружение с дикой головной болью. Это… Это просто чудесно. И вы видите, видите ту самую. Самую мерзкую, тёплую, лицемерную и добродушную улыбку. Толпа замирает, нет, весь мир останавливается, когда вы видите её. Вам протягивают тот самый захудалый букетик гвоздик, на них блестят небольшие капельки росы. Кажется, цветы тоже умеют плакать, но только не вы. На душе становится слишком неприятно. •••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••••• Последний акт, последний аккорд, последняя нота. Шкатулка замолкает, теперь уже навсегда. Давящая, жгучая тишина теснит ваши уши. Дом снова пуст. Дом снова одинок. Дом снова мёртв.Мёртв, как и вы… «Не зли других и сам не злись, Мы гости в этом бренном мире. И, если что не так — смирись! Будь поумней и улыбнись. Холодной думай головой. Ведь в мире все закономерно: Зло, излучённое тобой, К тебе вернется непременно.» Омар Хайям