О смерти

Вдох. По запястьям струится кровь. Её касания ощущаются вновь. Ты снова разбит, ты снова один. В глазах мелькают сотни тысяч картин. картин где ты счастлив, где ты не один. Картин, что так ранят. Вот взгляд твой застыл. Застыл провожая отчаянным взглядом, дорожки из крови убегают куда-то. И руки холодные лезвие тянут, Они же все боль с собой забирают. Так тихо угаснет весь мир пред тобой, В забвении темном обретёшь ты покой. Здесь тихо и нет городской суеты. Здесь тихо, здесь мрачно, И здесь ты не ты. Ты умер от боли, от собственных рук. Закрылись глаза. Окровавленный труп, остался один на дороге лежать, чтоб видом своим лишь народ напугать.