африка

дома тихо, пыльно и глухо, и стоит над заводом жара и на полке в маленькой кухне между мисок лежит голова наступает жара на проспекты, точно в тыл затесавшийся фриц и она вертит кругом глазниц, и чужим языка диалектом. под балконом ходит сосед, стучатся в аптеку напротив он пришёл, говорит: «её нет. её нет, чё вы всё пьёте?» всё пустым трясётся трамваем — её вещи, сервиз, порошок мы пьём на посошок, и им месяц шмотки стираем он на выходе тянет кальян, я ложусь на кровать, засыпаю, ношусь зайцем по жарким степям и воюю, все планы сдавая и, вставая ночью в толчок, в коридоре, словно в бреду, я бреду и дрожу, как смычок, — её встретить, хоть честно, я жду я лечу сквозь подъезд по ступенькам, из забитой в косяк черноты под ногами гнутся хребты, крутит жгут молодая чеченка и пока бьётся в кожу, щекочет (пульс) ты радуешься, что живой и сидишь над стихами пол ночи (пусть) и бухой не приходишь домой