Часть 7

       Анджело всю свою сознательную жизнь говорит, что никогда не влюбится, потому что посвящать себя кому-то кажется невозможным.        Потому что нежничать с девушками не входит в его прерогативы.        Это кажется до ужаса скучным.        Дарить букет алых роз каждый год по три раза (Валентинов День, Восьмое марта и день рождения), слушать через один наушник какой-нибудь сопливый рэп, а потом начать строить общую жизнь — извольте, но это в его планы не входит.        У его друзей давно есть девушки.        Счастливые, мать их.        Целуются так часто и долго, что губы уже должны онеметь и отпасть к чертям.        Они постоянно кошелятся друг на друга и обзываются вычурными ласковыми прозвищами, а Анджело думает, что назови его кто-нибудь «сладеньким пупсиком», то он одним пинком отправит этого человека в далёкую и холодную Арктику отмораживать себе все прелести.        — Ну как? Не нашёл себе ещё?        Анджело искоса смотрит на одного из своих друзей, с которым делит парту ещё с седьмого глаза.        А вот Роберт, его приятель, в ответ только двусмысленно ухмыляется.        Анджело хмыкает.        — Не в этой жизни.        И правда.        Не в этой.        И не в следующей уж точно.        Носиться вовсю с какой-нибудь блондинкой во всём приторно-розовом, с протяжным визгом требующей дорогущую норковую шубу и лучшее кольцо с бриллиантами — такая себе перспектива на будущее.        Однако в один день он неожиданно сталкивается с кем-то у двери, а это кем-то роняет книги на пол и спешит сбивчиво извиниться.        Анджело при виде девушки только отнекивается, уверяет, что всё в порядке...        ...а потом она вдруг поднимает на него свои прекрасные глаза, смотрит так искренне-искренне, так невинно, что Анджело понимает: ничегошеньки не в порядке.        У него, по крайней мере.