⛧7. Зимний суп

У него в комнате пахнет бинтами, спиртом и ещё немного – кровью. Я внутренне сжимаюсь, но виду стараюсь не подавать. Хотя судя по всему, актёр из меня не очень.  – Ты ничего не видела, – он сбрасывает всё аптечное барахло в первый попавшийся выдвижной ящик, тут же задвигает его и потом со вздохом признаётся. – Ноябрь выдался тяжёлым. – Да, потрепало нас, – мурлыкаю с усмешкой под нос.  Хотя что я знаю о его реальности, в которой надо вскрывать себя заживо, чтобы хоть что-то чувствовать, хоть как-то функционировать. Каково это, ощущать, что ты выпадаешь, сдаёшь себя бездонной тьме по крупицам, когда все остальные готовятся к празднику.  Но зимы всегда непросто ему даются.  – Ты как вообще, справляешься? – Потихоньку, – пожимает плечами.  – Ну да, Белиар, небось перед праздниками работой тебя закидал. Кстати где он?  – Да он свалил… куда-то там, – Иуда делает неопределённый жест рукой. – Так что у меня выходной. И мы будем готовить суп. Ногой – отточенным таким движением – он выдвигает откуда из-под мойки корзину с продуктами. Почувствовав не тот запах, что ожидала, я перегибаюсь через стол, чтобы в неё заглянуть и тут же удивлённо присвистнуть.  – Нормальные такие ингредиенты до супа. В корзине соседствовали апельсины, имбирь, корица, звёздочки гвоздики, мёд. Довершала всё это великолепие бутылочка красненького.  – Это же мой любимый зимний суп.  – Пфффт, – я хочу подыграть ему на серьёзных щах, но сдаюсь раньше и начинаю хихикать. – Ну-у-у, тогда я чур режу апельсин.  И пусть сегодня его тьма останется голодной.