Мгла.

      «да разве это стихи?!» — так часто твердила всем ты, потом продолжала делать штрихи, стараясь заткнуть звуки разумов рты.       однако, возникла она: одинокая, добрая мгла.       она говорила тебе постоянно, что ты обрела дар свой сполна.       «дар? ха-ха, ты больна!» — кричала ей ты, сгорая до тла, но она, словно спя, спокойно такой принимала тебя.       и вот, ее жизнь так важна, что ты снова стихи писать начала.       отныне те голоса не тревожат.       остался лишь дар, ты, да она — одинокая, добрая мгла.