***

И снова я пишу стихи, но посвящаю их не вам. Были полны они любви, но, к сожалению, не к вам. И вас любить такая мука, что сердце рвётся на куски. Я встречаю одна утро, и мысли к вам мои пришли. И солнца свет — моя надежда, что яро хочет ещё жить. А боль моя так безутешна, что и не знает, как ей быть. И я в плену у предрассудков, с тоскою небо осмотрю. Может, кто-нибудь поможет разобрать в голове бурду.