Часть 1

Не бабья влюблённая болтовня — огонь справедливости жжёт меня. Вл. Львов — Вы не пишете про любовь! — Неужели я так грешу? Не о ней ли я вновь и вновь, Раз за разом стихи пишу? — К вашим красным, поди, знамёнам? Нет, такая «любовь» не в счёт! — Всё, что скажете вы, знакомо Было дедам моим ещё… Дескать, лирик не тонкий я, Не малюю стихи в сирень. И что песня груба моя, Повторять вам, смотрю, не лень. — Но… Неужто любовь для вас Ничегошеньки впрямь не значит? — Эта ваша «любовь» сейчас — Только в собственность передача. И её-то в моих стихах Вам действительно не найти — Ведь не урна они, чтоб прах Лет проклятых в себе нести. Не понять мне, когда любимых Называют «моя» и «мой». Это кажется, может, — милым, Но является — кабалой, Перебравшимся в лексикон Продолженьем кольца в носу. Чьей-то речи сиропный тон Выбивает из глаз слезу, А на деле — как всё вокруг — Только форма купли-продажи. Лишь секунда — и вещь вы вдруг! Что найдётся на свете гаже? Потому-то — простите уж! — Я не верю такой «любви». Мне важнее — единство душ И замес на густой крови — Той, что наши сердца пускает И — коль в жарких боях прольём, — Разгораясь, затем стекает С кумачовых шелков знамён; Потому мне противны те, Кто борьбу на уют сменял, Кто большой предпочёл мечте Тускло-серую жизнь менял, Кто решил, уходя на дно, Замыкаться семейным кругом И познал из искусств одно — Ловкость пользоваться друг другом. — Ну… А если ваш друг влюблён? — Тут ему не советчик я. Если хочет обжечься он, Что же спрашивать вам с меня? Я — своим идеалам верен, Он же — верит в свою «любовь». Нас позднее рассудит время, Мировая рассудит новь. Не застать я могу её. Разувериться, что ли, мне? Нет! Душе полыхать огнём И сгорать на другом огне! Наше будущее — не ждёт! Лишь прорежется в тучах солнце, Многоярусный небосвод, Как багряное знамя, вьётся. И о нём-то я вновь и вновь, Раз за разом стихи пишу… Пыл восстаний — моя любовь. Я другую и не ищу.