***

Здесь мотыльки на свет летят, Ища в свечках и лампах уют, Даже к пламени смертном хотят, Думая, что и его возьмут. Личинки выгрызают одежду, Люди в ярости же убивают, Но свет вселяет надежду, Когда мотыльки умирают. Не все чешуекрылые обречены на скитанье, Ниточку шелка нужно пряду сплести, Но о полёте и свободе лишь мечтанья, И от людей хотелось бы уйти. Какого, когда жизнь зависит от лунного света? Когда с рождения слеп, а ориентиры - антенны? Здесь в тёмной комнате лишь одна победа: Лететь к далёкому свету, ведь инстинкты неизменны. Но и не все чешуекрылые к луне имеют страсть, Кому-то суждено быть пойманным, экспонатом чьим-то стать. А душа и крылья стремятся к небу нелепо, Вырваться из сачка пытаясь слепо.