Художник

Рисует художник закат свой последний, Дрожащей рукой конец сего дня. То был последний момент его летний — Запомнит его, во снах сохраня. Рисует неспешно симфонию жизни, Улыбку свою от других не тая. Закончились грозы, прошли стеной ливни, Осталось лишь небо, сырая земля. Закончились краски, посыпались кисти — Рисует рукою, крови не щадя. И вместо бумаги опавшие листья — Собрал их в карманы, по лесу бродя. Улыбку свою подарить всему свету Готов был всегда, от счастья крича. Кровавые пятна писали поэму, В душе поселились, нутро щекоча. Пустынное поле не тронуто временем, В нём видел он холст для новой игры. Сердце его не тронуто бременем — Придуманы новые для красок ходы. Бежал он по полю с душой на распашку, Землю окрасив в цвет яркой зари. Затронули руки одиночку ромашку — Вслед пронеслась его попурри. Кудрявые локоны, зелень в глазах, Бледность томительной кожи. Не был замечен в жизни грехах — Мы ничуть не похожи. Дописана книга, конец вновь истории, Засевшей в наших умах. И не было здесь никогда бутафории. Ну может быть только в сердцах.