Часть 1

За окном рано спустились сумерки, окрашивая небо в густой свинцовый цвет. Хэнфорт был укутан в белый, еще чистый, только что выпавший снег, который медленно, но верно хоронил под собой грязный асфальт. А внутри было уютно. Теплый свет в гостиной бывшей виллы Джона отбрасывал мягкие тени, а на столе, заваленном пультами, джойстиками и телефонами, дымилась коробка с пиццей «Пепперони». — Говорил же, что здесь «Пепперони» не очень, сыра, блин, почти нет! —Ричард, не будь таким привередой. Мы и так раньше всегда брали другой вкус ради тебя, да и, тем более, ты сам согласился на «Пепперони», — геймер с наслаждением взял себе еще кусок, острые колбаски приятно покалывали язык. — Очень вкусно! Меня на выходных Саймон пытался научить готовить болоньезе, и, как итог, я забыл про кипящую воду у макарон и чуть не сжег кухню, пытаясь пожарить этот фарш с соусом. —Ну ты даешь, Дилан! Это же не так сложно. Я вот в субботу себе карбонару готовил — пальчики оближешь! — посмеявшись, шатен поспешил доедать кусок пиццы, открывая новую банку колы. Дилан сначала бросил на него взгляд непонимания, переглянувшись с Ричардом, а после тяжело вздохнув, спокойно сказал: —Ло, ты в субботу с утра говорил, что у тебя Персик на ковер наблевал и ты с ним весь день к ветеринару ездил, а вечером ковер отмывал. —Да, Ло, ты чего? Ты ж сам потом жаловался нам, что поесть не успеваешь, когда приготовить-то успел? Лололошка словно разучился жевать. Кусок пиццы неприятно застрял в горле. Проглотив, он вытер руки о штаны, нервно сжимая ткань, и опустил голову. —Я сказал в субботу? А, нет, я перепутал! В воскресенье! Совсем уже память плохая стала... —Ло, мы с тобой в воскресенье ходили на пересдачу по психологии, были там до вечера. Потом автобус сломался и пришлось идти до метро пешком, ты бы не успел приготовить, — в голосе зеленоглазого парня слышались нотки раздражения, сливающиеся с беспокойством. —Так я утром приготовил... —Ло, зачем врать? Мы же знаем, что у тебя в последнее время проблемы с учебой и ты не успеваешь готовить. Я просто поделился историей с готовкой, не нужно было сочинять сказку, мог бы и остановиться на том, что я кретин, который не умеет готовить. Тишина повисла в воздухе, нарушаемая только звуком кофемашины и тихими извинениями голубоглазого шатена. Это было только началом главной проблемы