Часть 1

О, Любовь! Зачем твой призрачный огонь Во тьме моей души пылает, как костёр? Не свет даруя — только боль да стон, Где каждый вздох — предвестник новых пор. Твой лик являлся мне не в блеске дня, А в сумраке гробовом, в тишине, Венок из кипариса — у меня, И пел нам гимн полночный ворон в сне. Я возлюбила не плоть — не алый рот, Не жар ланит, пылающих как мак, А душу ту, что Смерть себе берёт В подруги, и слагает в вечный мрак. Я полюбила тень, что в полутьме Могильной ниши шепчет мне в ответ, Чей голос — эхо в замершей тюрьме, Чей образ — вечный, несбывшийся сон. И эта страсть — не жизнь, а лихорадка, Горящий яд, что разум мне палит. Как демон сна — она томит и сладка, И вечно за собой в бездну манит. Она — и нега, и терзаний суть, И в ней — познанья высшего печать: Любить — так значит навсегда уснуть В объятьях тех, кого не удержать. Так обручились мы в предвечном венце — Я и моя погибель, та Любовь, Что прорастает лишь в глухом гробу, Питаясь скорбью, превращая в кровь. И нет ей края, и не будет дна, Пока последний вздох не истлеет в прах, И в сердце, что на части разлучено, Не воцарится Царица вечных мук.