Часть 11.

Прошла кажется неделя, может больше. Она привычно смеялась по-настоящему, громко, даже немного вызывающе. Каталась с приехавшим другом по городу, гуляла в больших компаниях, ездила на ужины с семьей. Жизнь вернулась в привычное для неё русло. Она говорила: — Я просто устала от всего этого. Мне хорошо жить в интрижках. Отношения это долбежка мозгов. И ей верили. Даже она сама. Люди менялись. Парни уходили и приходили. Но чувство одиночества не покидало её. А было ли оно пару недель назад с ним? С ним его никогда не чувствовалось. Только спокойствие и небольшая недопонятость. Может нужно было просто поговорить? Однажды, поздним вечером, когда друзья отошли в магазин, а в машине осталась только она. Экран телефона включился. Не сообщение - просто отражение. Но почему-то она взяла его в руки, разблокировала экран… и открыла их старые фото в красном и синем свете. Без причины. Просто так. Она пролистала переписку вверх, потом вниз, потом закрыла экран. Откинулась на сидение, сделала пару затяжек и выдохнула. Всё вроде было правильно: она ушла, потому что так нужно, потому что она себя уважает и может еще «не нагулялась». Потому что он не знал, что ему нужно, а она устала ждать, пока он станет близким и станет ли вообще. Но теперь, когда всё действительно закончилось, ей стало страшно спокойно. Слишком спокойно. В эту ночь она не писала ему. Просто лежала, глядя в потолок, чувствуя, как в груди разливается тихая, почти нежная тоска- та, которая приходит не из желания вернуть, а из понимания, что это было, и что теперь этого нет.