Последний раз

Рокэ Алва сидел у камина, держа в руках бокал с вином — густым, как свернувшаяся кровь. Пламя колыхалось, отбрасывая на стены длинные тени. В тишине было слышно, как за дверью кто-то дышит — тихо, будто сам воздух замер, опасаясь потревожить покой Повелителя Ветров. Он не обернулся. Не трудно было догадаться, кто стоит там. — Юноша, входите, — произнёс он устало, не меняя тона. — Не стойте за дверью.