Обойма

Сирена трещит и стреляется искрами колкими, Рассыпается в звук, собирается в что-то похожее, Выстрел прорежет тишину, как прорежет сердце ребёнка, В этом мире нет ни остатка чьего-то спокойствия. Кто-то кричит, квовь-художник рисует на стенах пейзажи, — Обойма в руке по-игривому щёлкнула, поправляя патроны. В этом мире давно нет чего-то настолько ужасного, Есть мораль, поведение и чье-то пустое сакральное. Кончаются лица, лимон сладким во рту отдаёт, А в ушах — мелодичный шансон, я танцую под серебрянную смерть и бью бокалы. Разруха вокруг на кончиках пальцев играет с удовольствием, Я всего лишь призываю Сатану, прошу, соблюдайте спокойствие.