Часть 1

индюк младой,с печальным взором, стоит пред мной в закате дня. он много думал и с позором, его в бульон отправил я... о сколько в голове индюшьей, таилось мыслей в глубине, но мне хотелось очень кушать, и вот ощипанная тушка, уже покоится на дне кастрюли,легкой и глубокой, на плитке газовой моей, как горек птичий рок жестокий, попасть в бульон во цвете дней... о чем он думал,кто узнает? о смысле жизни,о любви? бульон тихонько закипает, но нет кипения в крови... я эпитафию простую, ему сегодня написал: индюк.он очень много думал, но...как обычно в суп попал.