Эпилог

Валенсия, спустя год. Вокруг нас шумели листья экзотических деревьев. К небу лучиками-ветками тянулись апельсины, источая свой волшебный аромат. Мы, с высоты террасы летнего ресторанчика наблюдали окружающий нас город: черепичные крыши домов, неспешно текущие толпы людей, которые, как и мы, предпочитали именно это время для отдыха здесь. — Валенсия прекрасна в эту пору года, – улыбается мне Гермиона. Её глаза лучатся искорками веселья. — Полностью с тобой согласен, – лукаво улыбаюсь в ответ. Наши бокалы соприкасаются с лёгким хрустальным звоном. На руке Грейнджер блеснуло помолвочное кольцо, заигрывая с лучами тёплого испанского солнца. На днях мы сыграем свадьбу и она уже от меня никуда не денется. Потому что, Малфои не разводятся. Я хмыкнул и отпил из бокала. Моя будущая жена пристально рассматривала моё лицо, неспешно потягивая вино. — Что такое?, – вопросительно изгибаю бровь. — С днём рождения, Малфой, – она захохотала и я рассмеялся вместе с ней. Конец.