Стихотворение

По извилистой тропе шагая, я не раз встречал его. Чей-то сын, в своей руке сжимая - белый крест и с аленьким цветком. Блудный сын с лицом отчаянья, до могилы старой шёл. Кто ж погиб, я всё гадая, на свой вопрос ответ нашёл. Подойдя к мальчонке спешно, я спросил его "зачем"? Блудный сын вздохнувши безутешно, "Мой отец ушёл ни с чем." Я стоял и вдруг всё понял : Что отца всё таки могила, По плечу мальчонке я похлопал и фраза от меня его смягчила : "Ты сынок, поди, не стоя Не смотри туда с лицом наполнившись чувством горя, поговори ты радостно с отцом." Ведь отец живёт, пока мы помним, Блудный сын улыбнулся мне. Спасибо говорит, словом добрым, Пошёл он дальше к той могиле. Я же в даль смотрел, держа в кармане, снимок матери моей. Я и сам прекрасно зная, какого вот это всё. То же чувство, нарастая о потери близкого от и до.