Глава 10. Перекрёстки правды

«I want to tear down the walls that hold me inside»

U2 «Where the Streets Have No Name»

             Дом притих. Гостиная, где ещё недавно звенели голоса, теперь казалась выжженной пустыней — в воздухе оставался только тяжёлый осадок недосказанности. Дэмиен задержался у окна, пока остальные медленно расходились по своим углам, каждый под предлогом заняться делами, но на самом деле — чтобы скрыться от его взгляда.              Ему было привычно жить среди чужих тайн, но в этом доме всё ощущалось иначе. Слишком тесно, слишком много нестыковок. Казалось, здесь каждый шаг оставлял след, который потом кто-то старательно заметал.              В коридоре послышался глухой стук двери — это Джулиан ушёл к себе в кабинет. Через пару минут сверху раздался ритмичный перестук — шаги Марка, патрулирующего второй этаж. На кухне тихо гремела посуда — Ханна пыталась заглушить собственное волнение монотонной работой.              Дэмиен прошёл по коридору, прислушиваясь. Его внимание зацепил полутёмный проход, ведущий к библиотеке. Он заметил там слабое свечение настольной лампы. Осторожно заглянув, он увидел Мэрилин. Она сидела в кресле, закинув ногу на ногу, и листала бумаги — её движения были слишком нервными для человека, утверждавшего, что ей нечего скрывать.              — Поздновато для чтения, мисс Рейн, — произнёс он ровно.              Она вздрогнула, но быстро собралась, изобразив усталую улыбку:              — Работа. Не могу иначе. Если остановлюсь — накроет.              — Или если остановитесь — я успею заметить то, что вы стараетесь скрыть, — парировал он, подходя ближе.              Мэрилин отвела взгляд.              — Вы же всё равно думаете, что я лгала.              Дэмиен не ответил. Его интересовали не слова, а то, как она прятала листы под папку.              Из-за стены донёсся звон бокала — на кухне кто-то поднял голос, потом резко замолчал. Дэмиен обернулся и уловил обрывок фразы: «…он видел…»              Сомнений не оставалось: напряжение только росло.              В этот момент на лестнице раздался новый звук — шаги, но осторожные, словно кто-то пытался спуститься незамеченным. Дэмиен вскинул голову: на верхнем пролёте стоял Оливер. Лицо в полутьме, глаза блеснули, когда они встретились с его взглядом.              — Не спится? — спросил детектив.              — Просто проверяю, все ли в порядке, — ответил Оливер слишком поспешно и скрылся в тени коридора.              Дэмиен снова остался наедине с собой и гулким домом, где каждый звук имел значение.              «Все пути начинают пересекаться, — подумал он. — Рано или поздно кто-то оступится».              Мэрилин, сделав вид, что снова углубилась в бумаги, больше не поднимала глаз. Дэмиен не стал продолжать разговор — слишком открытое давление могло спугнуть её, а сейчас он ждал именно ошибок. Он тихо вышел, оставив библиотеку в полумраке.              Коридор встретил его гулкой тишиной. Где-то наверху раздался звук — то ли дверь приоткрылась, то ли кто-то слишком резко отдёрнул створку шкафа. Шорохи быстро стихли, но дом словно ожил: стоило вслушаться — и в каждом углу таилась своя жизнь.              На кухне всё ещё звенела посуда. Дэмиен зашёл туда — Ханна мыла одну и ту же тарелку уже минут пять, руки её дрожали.              — Вы что-то слышали? — спросил он.              Она обернулась, слишком поспешно вытирая руки о фартук:              — Нет… нет, мистер Влас. Просто пытаюсь отвлечься.              Дэмиен задержал на ней взгляд, но решил не давить. Когда он уже собирался выйти, в комнату ввалился Джулиан. Галстук был расстёгнут, глаза налиты усталостью. Он налил себе виски и, не спрашивая разрешения, осушил половину стакана.              — Вы знаете, детектив, — сказал он с горькой усмешкой, — в этом доме вы не найдёте правды. Здесь она всегда покупалась и продавалась.              — А значит, вы знаете цену? — отозвался Дэмиен.              Джулиан ответил лишь кривой улыбкой и ушёл, оставив за собой тяжёлый запах алкоголя.              Дэмиен снова оказался в коридоре. Часы на стене пробили полночь, и в тот же миг где-то наверху хлопнула дверь. Слишком резко, чтобы это был сквозняк.              Он поднялся на второй этаж. Свет из приоткрытой двери падал на пол. Это был кабинет Артура. Никто не имел права туда входить, но дверь стояла чуть приоткрытой.              Дэмиен тихо толкнул створку. Внутри стоял Оливер. Он быстро убрал что-то в ящик стола и, услышав шаги, повернулся.              — Детектив… я… я просто проверял… — начал он, но взгляд выдал его панику.              — Время для проверки выбрали странное, мистер Страттон, — холодно заметил Дэмиен.              — Уверяю вас, это не то, что вы думаете, — ответил Оливер, и уголок его губ дёрнулся нервным тиком.              Дэмиен шагнул ближе, но не стал тянуть допрос. Он лишь отметил: Оливер боится. И боится не его — чего-то другого.              Издалека донёсся тяжёлый грохот. Будто что-то упало в подвале. На секунду в доме воцарилась мёртвая тишина. Даже часы, казалось, замолчали.              — Здесь все ведут себя так, будто ждут, что прошлое само войдёт в дверь, — пробормотал Дэмиен и спустился вниз.              Грохот не повторился, но ощущение, что за ним кто-то наблюдает, не отпускало.                     

***

                    Дэмиен медленно спустился по скрипучей лестнице в подвал. В доме погасли почти все огни, и только жёлтый фонарь над дверью внизу освещал полукруг серых ступеней. Воздух становился всё тяжелее, пахнул сыростью и железом.              Он толкнул дверь — и в нос ударил запах масла, пыли и старого дерева. Подвал оказался больше, чем он думал: здесь были ряды шкафов, бочки, старые чемоданы, накрытые брезентом.              И вдруг — металлический блеск. На полу, прямо у ящика с инструментами, валялась цепочка. Дэмиен присел, поднял её. На конце — кулон, небольшой, но узнаваемый. Инициал «А.Р.».              Артур Рейн.              Дэмиен сжал кулон в ладони и нахмурился. Почему эта вещь оказалась здесь, а не на яхте, где его нашли? Кто-то принёс её сюда уже после смерти.              За спиной послышался тихий скрип. Он резко обернулся — но никого. Только медленно качнулся один из старых фонарей под потолком, будто его толкнули.              Дэмиен положил кулон в карман и шагнул вперёд. Вдоль стены тянулись следы — будто кто-то недавно провёл по пыли тяжёлым предметом. Следы вели к дальнему углу подвала, где висело старое покрывало.              Он откинул его — и замер. Перед ним была дверь. Низкая, узкая, сделанная из потемневших досок. Она явно не числилась в планах дома.              За дверью — тишина, слишком плотная, чтобы быть пустотой.              И в этот момент сверху, где-то на кухне, раздался пронзительный звон разбившейся посуды.              Дом проснулся.              Он стоял перед дверью, ладонь уже коснулась холодного дерева, но дальше двигаться не стал. Звон наверху не смолкал, в груди росло ощущение, что его отвлекают намеренно. Дэмиен сжал кулак и сделал шаг назад. Ответы — за этой дверью. Но открыть её он решится только тогда, когда будет готов.