Боже...

Автобус распахивает пасть, Протягивая людской язык; Он голоден, и будто снасть, Номерной предстаёт ярлык: «Двести восемьдесят пять» Слюна толпы выносит меня, На ходу превращаясь в рать На линии мыслительного огня — У киоска с пустыми газетами, Что дают мне ликбезы о Боге, Высшее ограждая приметами. И пыль поднимается на дороге, Из моей веры возрождая лик. Боже высок и черно-чертист, Глаза его — бутоны гвоздик, Лицо чисто и бело, как лист, Зрачки чуть полыхают мечтой. Уж он точно поймёт, не осудит… Я кричу ему вслед: «Постой!» А он пальцем у виска крутит.

3 мая 2023-го.