1

Ты осуждаешь, что меня переклинило, Говоришь : "Любовь ко мне - это клиника." Но что делать, если в сердце скрипнула Старая боль, что есть даже у циника? Эта рана, что разрушает меня И одиночеством произрастает; Раздерает душу, надеждой дразня. А имя этому? Люди эгом то называют. От эго нашего самолюбие сильней. И часто слышно жалобный плач, Что есть ключ от сокровенных дверей : "В чем же корень моих неудач? В чем повинен перед миром гнилым? Как же так, что я жалкая жертва, Что ни Богу, ни людям не необходим?" На потеху мотаешь всем нервы И не можешь принять ты тот факт, За масками прячем все мы дерьмо, Когда стремимся наладить контакт, В остальное же время всем всё равно.