Часть 1

­­­­­­­­Мне сегодня до дрожи, как будто морозом по коже, Жест рукой так знаком, и глаза неземной синевы... Эта женщина в платье зелёном на Вас так похожа. Только это не Вы. Я ошибся, то были не Вы. Запах ранних камелий и памяти тоненький лучик Ставит в сердце клеймо, как огнём расскалённый пятак, И почти что мальчишка, с пушком на шеках подпоручик, Вам на ушко шептал то, что женщина знает и так. Просто знойное лето, и ягод бесчисленных спелость, Верховая езда, и на тропке подковой печать... Но почти что вчера Вам в садовой беседке хотелось Щебетать пустяки, чтобы только со мной не молчать. Может быть, Вашу душу тот вечер не так искалечил? Я крамольную мысль от себя постоянно гоню. И, как бабочки ночью в горящие падают свечи, Так и мы предавали друг друга святому огню. Вот и новый закат разогретого в горне металла. Череда вечеров, торопливых рассветов и дней. Обожжённым крылом не касаюсь того, что летало. Может, в Вашей душе больше жизни, чем тлеет в моей? По привычке начну сам себе об утерянном врать я, Прикасаясь к верхушкам горячей от зноя травы... За кустами камелий мелькнуло зелёное платье. Может быть это Вы? Может быть, это всё-таки Вы?!