Часть 1

*** Немного скучаю, пишу эти строки. Чернил в ручке ненадолго осталось. Мне бешено нравились наши уроки, Которые словно грачи растерялись. На улице осенние листья летают, Работа, въевшаяся в подкорки мои. Тебя не существует, ты нереален Твержу с каждым разом: «Прошу уходи.» Проблема, причины, одно невезенье. Я болен, раним, сентиментален. В пробирках вскипает гордая совесть, Ответь мне прошу: «Сколь я банален?» Почему вдруг ища не нахожу ответа, Когда у других словно в этом талант. Прекрасней не станет от этого века, Чумной словно едкая патока мрак. У тебя есть друзья, смысл, искусство, Твоя доброта, всё есть и больше даже. А мне словно всё из этого чуждо Имя предательски своё вновь оправдал. В руках чужих приманка и ориентир, Неверно расставляю акценты и быт. Ломаю и разрушаю всё, что ценил. Я всё понимаю, тоже бы не простил.