Часть 1

Ярко. Так ослепительно ярко, что ты ничего не видишь. — Свет в конце тоннеля? — шутишь ты про себя и усмехаешься. Глаза уже болят от того, как сильно ты их жмуришь. И даже то, что ты закрываешь их рукой, тебе не помогает спастись от этого яркого света. Но в какой-то момент ты привыкаешь к этому свету. Как будто бы по велению волшебной палочки. Просто "пуф"! И всё. Думал ты. Потому что ты понимаешь. Ты видишь его. Ты видишь цвет. Золотой цвет.Ты смотришь на него удивлённо. Заворожённо. Да... этот золотой так красив... Он красив настолько, что ты бы назвал его... божественным.Но тебя одёргивает после этой мысли. Ведь ты не прав. Этот золотой божественный не потому, что он красив, как чистое золото, а потому, что он поблёскивал, как будто бы растворялся в солнечном свете, завораживал и... Ты мог поклясться, ты чувствовал тепло от этого цвета. Ты знал, что то солнце, которое горит сейчас, холодное и жестокое. Оно безжалостное. Но не этот цвет. О не-ет. Цвет, что ассоциируется у тебя с божеством; он тёплый, он греет тебя, и ты понимаешь — ты не одинок. Но почему ты вообще подумал об одиночестве? Ты резко начинаешь тонуть. Нет. Ты не понял, что ты тонешь. Тебе показалось, что ты падаешь. Падаешь вниз. В пустоту. Во мрак. Ты опускаешь голову, глаза. И ты видишь... Засасывающую тебя грязь.Так бы ты это назвал. И оно отвратительного цвета. Ты жалеешь, что можешь его различить. Но ты не можешь дать описание этому... оттенку. Он просто ужасен. Настолько, что тебя тошнит. Ты оставляешь попытки вырваться, отводишь взгляд, поднимая его, и тот тошнотворный грязевой забывается. Ты даже забыл о прекрасном золотом. Потому что теперь пред твоим взором предстал красный. Кроваво-красный.Ты смотришь на него и понимаешь. Это цвет густой крови. Густой, спёкшейся крови. Всё холодеет внутри. Ты начинаешь испытывать страх. Ты без понятия, чего ты боишься, но это чувство... оно поглощает тебя изнутри. Сжирает тебя всего и показывает себя в виде капель, которые стекают по твоему лицу, шее, ты чувствуешь их на руках, под одеждой. В неотпускающем тебя страхе ты переводишь взгляд на "руку". Капли пота. Ты не видишь их цвета. Ты даже руки-то не видишь. Ты сглатываешь и жмуришься. Ты открываешь глаза. И ты видишь ослепительно яркие блики. Ты не видишь от чего они и что их создаёт. Ты видишь лишь... ничего? Да, ты уверен: это подходящая формулировка. Но как же те три цвета? Как же тот пугающий красный, отвратительный... ты так и не дал ему названия, забыл?, как же тот божественный тёплый золотой? В спешке ты поднимаешь взгляд, но не видишь густого красного. Следом ты опускаешь взгляд, но не видишь ни грязи, ни её цвета. Ты поворачиваешься, молясь, что прекрасный золотой тебя не оставил, но и его ты не можешь разглядеть в этом ярком свете бликов. Ты снова жмуришься и зачем-то закрываешь уши руками. Ты пытаешься спрятаться от изнуряющей яркости, ты пытаешься закрыться и увидеть хотя бы ещё один цвет. И ты открываешь глаза. Ты открываешь их и понимаешь. Теперь всё чёрное. Ужасающе чёрное.Ты быстро качаешь головой из стороны в сторону, шепчешь молитвы и проклятия, ты жмуришься снова и снова, постоянно открывая и закрывая глаза, но ничего не меняется. Этот чёрный никуда не исчезает. Он с тобой. Навсегда. Ты кричишь. Громко и жалобно. Долго и безысходно. Ты слышишь какие-то голоса, но не можешь их различить. Что это за голоса, кому они принадлежат, что говорят... Ведь ты всегда боялся ослепнуть. Больше всего на свете. И что сейчас? О... ты понимаешь, что это такое... Это слепота. Да, теперь не будет ни одного из цветов, что ты любил и ненавидел. Кроме одного: СЛЕПОГО ЧЁРНОГО.