Мысли

Брусчатка, ветер — Старый город... И дождь пошел, Печален я. Достану спичку, Спрячу короб, Зажгу огонь внутри себя. Зажёг свечу, и вдруг — Пожар! В душе моей плясало пламя! Меня тянуло танцевать, Меня тянуло улыбаться!.. Для них я был — простой чудак, Что просто радуется грозам. Но я — поэт. Поэта прозу Не каждому дано понять... Но вдруг, сдержал я свой порыв, И догорела моя спичка. Плевать, что думают они, Их мнение мне безразлично!