Часть 1

Осколки стекла звенят под кожей, складываются в почти-что-читаемые слова. Буквы расплываются кровавыми пятнами, синяками выцветают до уродливой белизны, огнем выгорают на подкорке мозга, на изнанке глаз. Неро с трудом читает письма, дошедшие ему прямиком из бездны, и взгляду его открывается далекая безразличная пустота. Он видит стерильно белые растения под серым-серым небом, каменные колонны, подпирающие облака, и брызги крови, что россыпью обагряют душу и тело. Он видит стаи демонов, пожирающих друг друга, и острые жадные корни, что уничтожают самих себя. Он видит битвы, смерть и разочарование; видит надежду, укрытую между строк, и желание вернуться. Неро тоже хочет вернуться, но... куда? Он дома, дома, дома, куда еще ему идти? Куда слать письма из кожи и загустевшей крови, куда мыслями возвращаться всякий раз? Куда изо всех сил стремиться вырваться из этого полыхающего, покрытого пеплом ада, а вернувшись, снова рваться назад? Ему не нужно никуда идти и больше не нужно возвращаться. Просто дождись, Неро, ладно? Вместо ответа он рвет письмо на части.