4/l

слышишь флейту сквозь сильный шум, закрываешь глаза, роняя на щёки слёзы, садишься, скрещивая ноги говорят: из бурь не выходят прежними. добро пожаловать, вот эта - твоя. песок правда жжётся, под одеждой гуляет ветер, тревога крадётся, вот-вот затошнит, заболит и ничего не останется, кроме паники, разрушающей всегда по частям. позвать некого, писать некому, а тело нещадно прижимает к земле. откуда вообще эта буря, кем она создана? неужели эта буря в тебе? тот путь был трудным, но по нему как будто что-то вело, вы же помните? нет ни карт, ни компасов, а воин шёл, выдерживая всё. неизвестность уже не пугает, храбрости стало так много. так почему всё стало пугающим снова?