Часть 1

Я не скажу тебе о любви, то что творится больше похоже на бред психбольного в наркотической ломке. Я тебя не люблю, я от тебя зависима. Боль выворачивает наизнанку, обнажая нутро горячее, ты все тепло забираешь, принося в жертву собственного эгоизма. Холодно, там, за ребрами, у тебя лишь дыра могильная. Я не путаю с космоса бесконечностью, я осознанно прыгаю в червоточину раскопанного захоронения. Ты не любишь, ты просто скучаешь в своей личной бесцельной вечности. Тонешь в трясине гниющей обыденности и я тяну руку, то ли желая быстрей утопить, чтоб не мучился, то ли готовая быть утянутой. Я продолжаю жить, сколько бы ты не ломал мне хребет, как бы нежно не сворачивал шею. Не назло тебе - мертвецу с бьющимся сердцем, а просто потому что хочу. Я приму от тебя горько-приторный яд и попрошу добавки. Я не люблю тебя, что за глупости. Мне не жаль для тебя живого тепла, ты все равно во век не согреешься. Глупый, глупый, наивный и злой, ты не видишь неба над головой и не различаешь ничего кроме серого. Знаешь, а я от тебя зависима. Так интересно, когда ты сломаешься и могила наполнится теплом разложения.