Увядательное

Перезревший мир догорает в кленовых листах, без оглядки на прошлое, без надежды на будущее. Он живёт настоящим, наслаждаясь последним спокойным дождём, в предвкушенье потопов, счёт которым утерян между слов, между строк, между листьев календаря.   Сигаретой дымя в непроглядную сырость, лица лживых витрин и фасады уставших домов, ощущаю себя переполненным до краёв загнивающим в недрах галактики миром.   А потом. Что потом?   Выбираться из чёрных прокопченных дыр, что бесстыдно тянули к тебе загребущие лапы. И взорваться сверхновой в преддверии тёплых глинтвейнов.