Жасмин пахнет кровью

Они вместе учились в университете в Шанхае. Вместе ели лапшу в уличных палатках после пар, вместе грелись чаем с жасмином в холодных аудиториях. Потом устроились в одну компанию — крупное рекламное агентство, с офисом на сорок третьем этаже стеклянного небоскрёба. Он был перспективный дизайнер, она — переводчица для иностранных клиентов. Он переехал к ней — «пока ищу жильё». Так и остался. Она радовалась: значит, любит. А он просто привык. Её квартира в районе Путо была небольшой, но уютной: пахло благовониями и свежим рисом. Он почти не разговаривал. Иногда поднимал руку. Потом клялся, что это из-за усталости, что “просто сорвался”. Она верила. А потом появилась другая — стажёрка из офиса, с ямочками на щеках и телефоном, вечно щёлкающим камеру. Он стал поздно возвращаться домой, пахнуть чужими духами, и однажды сказал: “Нам надо расстаться.” Но она не позволила. ***— Милый, я дома! Как ты? — её голос эхом отразился от белых стен. Тишина. Она улыбнулась уголком губ. — Рада это слышать… А у меня всё хорошо. Меня повысили на работе, представляешь? Теперь я — старший переводчик. Сняла пальто, поставила сумку на пол. Подошла к нему. К телу, от которого пахло алкоголем и кровью. — Выглядишь ужасно, — прошептала она, опускаясь рядом. — Ничего, я тебя подлатаю… как всегда. За окном горел неоновый свет — красные иероглифы рекламировали bubble tea на углу улицы Нанкин. В чайнике тихо остывал жасминовый чай. Она провела пальцами по его волосам, улыбнулась, и прошептала почти ласково: — Любовь… действительно жестокая штука.