Без названия

Я получил письмо деда за неделю до извещения о его смерти. Он просил приехать и перенять его «дело». Я думал, он говорит о своей мастерской, о причудливых часах и шкатулках, которые он мастерил. Я представлял, как научусь вырезать по дереву, унаследую его инструменты. Это казалось такой мирной, достойной жизнью. Как же я ошибался.