Глава III

Вечером я сидела в комнате на кровати, читая книгу. Я держала ее в руках, но желания читать не было. Наверное, мне надо немного отдохнуть. Муж вернулся с работы, как всегда начав рассказывать как прошел его день, и этот день, как и всегда, был просто ужасен. Я ему сочувствовала, но невольно задалась вопросом бывают ли у него хоть иногда хорошие дни. Через некоторое время после его возвращения он затих, так что я решила, что уже время ложиться спать. Кровать немного скрипнула из-за моего веса, и я мысленно сравнила себя с бегемотом. Мой взгляд с легкостью бегал по словам на страницах, но в действительности мои мысли были далеко от происходящего. Я о чем-то думала, уставившись в книгу и слишком долго не перелистывая страницу, так что супруг решил, что я просто его игнорирую. Когда он спросил о чем я думаю и почему я такая грустная, я не знала, что ему ответить. О чем я думала? Я не помню, будто это был сон, про который ты забываешь сразу после пробуждения. Я лишь пожала плечами и сказала, что не помню. Ему это явно не понравилось, но он не стал заострять на этом внимание. Сев рядом со мной и смотря мне в глаза он сказал немного напряженным голосом, — Я скучал по тебе, — он затих, словно ожидал, что я что-то отвечу, но, не дождавшись, продолжил, — А ты? Ты скучала по мне? — Ну, да, — я старалась отвечать более высоким и мягким тоном, зная, что он может обидеться, если я скажу это привычным для меня низким голосом, который по сравнению с ним звучал как бас. Он немного смягчился и, придвинувшись, ближе, чмокнул меня в щеку. Я знаю, к чему это ведет, но у меня не было ни сил, ни желания, так что я, немного отклонив от него голову, сказала все тем же неестественным, почти детским голосом, — Нет, прости. Слушай, я не в настроении. В последнее время я все чаще не в настроении. Возможно, он думает, что я это делаю специально. Но каждый вечер единственное что мне хочется делать – это лежать в кровати и смотреть в потолок, думая о чем-то своем. Может, это связано с гормонами, может, я просто ленивая. Это словно какая-то хроническая усталость. Словно что-то давит мне на голову, пытаясь расколоть ее, как арбуз. Моя голова падает на подушки и тут же прижимается силой, сравнимой с ударом по футбольному мячу во время финального матча. Мяч катиться по полю, пока не попадает к нападающему. Это пенальти, только двое. Удар, мяч летит мимо меня и попадает прямо в ворота. Вокруг крик, но я застыла. Это провал, это унижение. Я не отреагировала вовремя, я не поняла, в какую сторону он летит, я не поняла как его остановить. Это моя вина, мой проигрыш. Крик толпы все громче и все их взгляды направлены в мою сторону. Все пропало. Все…