Часть 6

      Митя остался дома. Я еду в школу ритма один. Осталось буквально пятнадцать-двадцать минут, и вдруг в трамвай заходит Антон. В чёрном пуховике, вязаной шапке и джинсах. Вытертых на коленях. Б....., я чуть плейер не выронил. Он становится, уткнувшись в поручень, в узкий промежуток свободного пространства около задней двери.       — Антон!       Ноль внимания. Через минуту я понимаю, что из его ушей тоже тянутся провода. Я аккуратно стучу по его плечу, он дёргается, прикладываясь об окно.       — Тихо ты! Это я, Миша.       Антон достаёт наушники и щёлкает кнопкой в кармане.       — Ты куда едешь? С гитарой, да?       Он кивает.       — Да. К репе… В гости. Я еду в гости. К друзьям. Это их инструмент. Они оставляли его у меня и попросили привезти обратно.       Он неосознанно чертит крестики на запотевшем окне. Забавно. Зачем Антон мне врёт? Мне же плевать вообще. Ну играет и играет. Я уточняю.       — Что за они? Твои друзья.       Антон быстро выпаливает.       — Ты их не знаешь.       — Ну ясен пень. Я с тобой-то мельком знаком пару месяцев.       Он дальше рисует круги, полоски, зигзаги.       — Так кто это? Твои одноклассники? Тот шкет из нашей группы?       Он мотает головой. Дурак. Сам себя топишь просто. И Холмсом не надо быть, чтобы раскрыть дело.       — Нет, это просто Станислав Ан… Стас. Да. Вот. И Андрей.       Интересно. Либо у него два репетитора по гитаре, либо я сейчас услышу что-то занимательное.       — Андрей? Прикольно. Мне мама говорила, что меня сначала хотели Андреем назвать. А назвали в итоге Мишей. Смешно, да?       Видимо не особо. Выдыхаю про себя и уточняю.       — Он гитарист? Этот Андрей.       Антон невнятно поводит головой, а потом в странной отчаянной решимости откидывается на заднее стекло прямо на свою гитару.       — Ага. Музыкант. И поэт. И немного художник. Хотя нет. Скорее наоборот. Художник и немного поэт. Нет! Он…       — Немного музыкант, но больше художник и поэт?       Давай, сочиняй уже до конца своего мифического товарища. Кажется, он понимает, что я раскрыл его фантазии, потому что вздыхает и кивает головой.       — Или всего поровну. Как у моего мелкого брата. Лёшки. Ладно, бывай.       Антон выскакивает на остановке и сразу же перебегает светофор. Боковым зрением я замечаю бумажку на месте, где он стоял. Не похоже на фантик. Поднимаю, а там рисунок шариковой ручкой. Куча мелких человечков пытаются сжечь кого-то на костре. «И крестьяне подносили, Чем богаты, в дар огню. И совсем закипятили Шамана и его родню».       Такая притягивающая жуть. О, здесь ещё и подпись. «Антон К». Ага, Антон-Картон. Смешинка застревает прямо в горле. Там немного другие буквы. В конце действительно «К», но вначале написано не Антон, а Андрей.