Сон. Наверное вещий

Расширяюсь до комнаты, до потолка. Сверху видно земное получше: в страхе шепчет девчонка святые слова, отпуская уставшую душу. Пахнет воском и спиртом. Бессонницей ждёт неизбежность, присев у порога. А душа не торопится - ласково льнёт. Стелет искрами света дорога. Утро. Солнечный луч хулиган-огонёк прострелил межресничье бесстыже. Значит - сон. Тишину разрывает звонок: «Кризис ночью. Порядок. Он выжил»