Дух умершего поэта ( 18.01.2020 )

Я соврал родным, что уже не поэт — Умер когда-то, да не помню, когда. Я пишу стихи, хоть меня уже нет: Словно блики луны на обороте письма. Я соврал, потому что не верю… Все их похвалы — мерзкая ложь. Для них, стихи все, как зелье… Цветные копирки ценою лишь в грош. Они видят алмазы в битом стекле, Не понимая, как остры мои строки… Они ходят по краю… по краю во мгле, Но уверяют, что видят всё. Наивные лохи. Я так устал от их наглой оценки… Что прилетают в меня, как густые харчки. И я прижатый, словно у стенки, Должен терпеть эти едкие струйки мочи? Такое, увы, мне не нужно… С таким, увы, готов лишь блевать. Коль вам понять всё так сложно… Так просто! Прекратите! Читать!