Часть 1

И тянется вечер занудный, Незримо влетающий в ночь, А кто-то всё шепчет подспудно, Что ты ничего не найдёшь. Останутся только наброски, Отрывки из давних работ. Ещё заголовок неброский, Да главный герой — идиот. Не пишется повесть — хоть тресни, А с прозой и так нелегко. Когда вдохновенье воскреснет, Решают, увы, далеко. И мысль, что всегда ускользает, Без толку преследуешь, вновь, Здесь только одно помогает: К зелёному змию любовь. Откроется парой стаканов, Закрытая раньше глава. И вот уже дальние страны, Рисует твоя голова. И армий смертельные битвы, Да вечный, любовный сюжет, Священника, в церкви, молитвы, И дьявола страшный ответ. Мелькают страницы блокнота, И пишет нетленку рука. И вот из-под пальцев выходит, Последняя книги строка. Теперь отдохнуть суток двое, Ну здравствуй, родная кровать, Но всё ж обольщаться не стоит, Другую пора начинать...