Я — симулянт.

Среди всех ласковых фраз и в утешительных речах я вижу правду, что больно бьёт — будто я симулянт, будто моя правда — маска, а я сама — пустая и безнадёжная, а ваша похвала - лишь лесть невозможная. Я свой самый жестокий критик, тот, что воспевает боль и безнадёгу, что делает раны цветущими лепестками, а слабость - новой, ноющей болью. Мои успехи, кажется, случайность, а ошибки - закономерность, и сколько бы я ни старалась - всё будет так же. так же мерзко. Мои сомнения - доказательства моего никчемного, «злого» таланта. Всё, что делаю, - посредственность, умирающая в моём вечном раздрае.